Elle l’avait trouvée dans un tiroir de son grand-père. Une montre gousset banale, sauf qu’elle refusait de dépasser minuit.
Quand elle l’a remontée, le temps autour d’elle ne s’est pas arrêté : il s’est plié. Une minute contenait désormais toute une journée, et chaque souvenir pouvait devenir un chemin.
À l’aube, elle a remis la montre dans le tiroir. Elle savait maintenant que le temps ne se remonte pas, mais qu’il se raconte.
À bientôt, sous la prochaine lampe...
D.
D.
Boîte à dialogue
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